Мерцает тусклый огонёк свечи,
Зима рисует на окне узоры,
Его рука, перо макнув в ночи,
Выводит на бумаге иллюзоры.
Простые и неброские стихи,
Про скорую весну и пение птах
Он, не пытаясь замолить грехи,
Готовился последний сделать шаг.
Но вот уже рассвет, и жребий брошен,
В те времена не предавали честь,
Упал от пули, снегом запорошен...
По миру разлетелась злая весть.
Его творения до сих пор живут,
Он был в начале тех больших основ,
Что и сейчас в ночи к себе влекут,
Влюблённых в сладость Музы чудаков...
А. С. Пушкину
© Copyright: Руслан Зыков, 2021
Свидетельство о публикации №121060608730
Свидетельство о публикации №121060608730
Рецензии
