Теряет рифма воздух
у строчки на краю
и оплывает воском.
Июнь. Июнь. Июнь.
Никто дождя не сватал,
час марева пробил:
горячего асфальта
подтаявший пломбир,
в зелёную сиесту
погружены ветра...
Что лето?
Время?! Место?!
Жара. Жара. Жара.
Блестящий, как коленка,
круг солнца весь в муке,
и облачная пенка
в топлёном молоке...
Один глоток прохлады
сочтёшь за благодать.
Сбежать в тенистость сада.
И там лежать, лежать…
Услышать, как поодаль
жужжит ленивый шмель,
залезть по горло в воду –
в густую карамель –
и ощутить беспечно,
что загорел, что юн,
что лето бесконечно...
Июнь. Июнь. Июнь.
Полуденное
© Copyright: Исаев Игорь Вениаминович, 2021
Свидетельство о публикации №121060608196
Свидетельство о публикации №121060608196
Рецензии