О простом

Мой милый друг, ласковый мой шутник,
любитель книг и закладывать за воротник,
исчез из жизни моей, ну что ж,
теперь в квартиру мою не вхож,
и в сердце тоже теперь не вхож.

Моя любовь – а точно ли там любовь? –
живёт немыслимо далеко,
но не настолько, чтоб никогда
не пересечься, да вот беда,
границы заперты на замок,
а у любви слишком краткий срок,
такой урок.

А вот, допустим, моя семья:
в ней мама есть, а ещё есть я,
а больше нет никого у нас,
и тут бы вроде водой из глаз,
но и не хочется, вот те крест,
в моей семье нет свободных мест.

Мои стихи потеряли суть,
а было ж раньше – огонь да ртуть,
не дождь, но ливень, и чтоб с грозой,
но жизнь делится полосой,
косой Камчатской, седой косой.

И стул скрипит, и котейка спит,
и если есть Господь, то простит,
а дальше – проще: карьера, дом,
сирень, закат, поезда, альбом,
и если тексты – то о простом.
Таком простом.

06.06.2021