Моему поэту

МОЕМУ ПОЭТУ
Я живу у Лукоморья,
где на всех хватает стрел,
луков, радости и горя.
Корью я переболел.

Ну, а дальше или выше
знает море и карниз.
Покидают гору мыши
и рожают эгоизм.

Я живу у Лукоморья,
где священники плюют
с колоколен прямо в море
а бывает,что и ссут.

Ты не любишь Лукоморье
и не будешь дорожить
этим горем, морю вторя,
только больше негде жить.

Покидая Лукоморье,
воскресать не обещай.
Лукоморье - это горе,
что волною через край.

Здесь все мелко от умишка
и религии взаймы.
Люди здесь пусты,
как пышки
и похожи на домишки
что убоги и темны. 

Не идёт мужик за плугом,
лев не ищет новых львиц 
и со рта воняет луком
от пророков и девиц.

Но венчаются любовью 
ковыли и колоски
и с любовью к Лукоморью
мои пишутся стихи.

К нам ещё вернется гений
и несрочная весна
в мокром платье из сирени
распахнёт халат окна.

И смирится недотрога,
развязуя поясок
и поэт в одеждах Бога
задержится на часок.

А пока что наш Евгений
бродит в поисках вина
и от злых стихотворений
его горбится спина.
1995-2020