С тобой мне так не интересно.
За годом годы, за строкой строка...
Кто ты, сбежавшая невеста
из загородного цветника?
Смеёшься, когда стало б плакать.
Рыдаешь, когда светел день.
Ну, а душа? Так просто слякоть
из сокрушительных потерь.
Ты будешь жить в конце июня
средь тополиных мотыльков.
Тебя нигде ведь не найду я.
Да и искать я не готов.
Зачем искать, когда понятно,
что будет рана навсегда?
На солнце вновь чернеют пятна.
И на луне зима, зима.
Зима
© Copyright: Поветкин, 2021
Свидетельство о публикации №121060605376
Свидетельство о публикации №121060605376
Рецензии