Пусть на обломках самовластья
Уж двести лет не видно счастья.
Но Вас мы помним, в тишине,
Покуда прячется свобода,
И только воронки у входа,
Я Вам пишу, чего же боле?
Наказаны презреньем мы,
Среди столетий кутерьмы
Ваш стих, Ваш голос вдохновенный
Звучит и ныне, как нетленный
И раб судьбу благословил,
Как только томик Ваш открыл.
А. С
© Copyright: Максим Прытков, 2021
Свидетельство о публикации №121060604092
Свидетельство о публикации №121060604092
Рецензии