Остара

Когда звучит свинцовый майский гром, мы пишем не словами и пером, а облачностью наших обещаний – надеемся, смеёмся и прощаем, а город нас пытает сквозняком. 
И мы спешим - скорей забыть о том, как согревались терпким коньяком. Как злыми бесконечными ночами дома бессильно ставнями стучали, сутулились и покрывались льдом, как обреченно бездну приручали.
А мир теперь принадлежит живым, его кружИт, и мы кружИмся с ним. Укрытые зелёными плащами, мы щуримся под скользкими лучами (и свой февраль за пазухой храним). Но город сдан – от края и до края.
Остары воинство по мостовым ступая, вскрывает кладовые и ларцы, поля, закаты, хижины, дворцы, людей, мечты, проспекты и трамваи...
И дождь идёт, и льётся время вспять. И если мы попробуем дышать, изгнав из глубины предсердий стужу, то подлатав простуженные души, разучимся друг друга убивать и будем жить.
И вера в том крепка - ручьями робкими наполнится река, и мы на берегах костры зажжём, и будет ладно всё и хорошо.
Да просто дождь.
Весенний дождь прошёл.