Не прекращаясь, третий день идут дожди,
Как будто впрок решило выплакаться лето
За всех, кто дорог мне, но их давно уж нету,
За тех, кто жив, но им во мне и нет нужды.
За тех, кто с душ греховных, вынув падежи,
Готов уж в ход пустить их вольно иль невольно,
Заслышав звон вечерний с ветхих колоколен,
Вмиг отступает от надуманности лжи.
И не касаясь пошлой мелочностью слов
К душе того, чья неприкаянная совесть,
Не пишет, нет, творит трагическую повесть,
Глотая дождь под гулкий звон колоколов.
Дожди...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121060505851
Свидетельство о публикации №121060505851
Рецензии