***
Поля, увенчанные мглой, – предутренний туман ложится
На стебли трав… Лесам сырым во власти прошлого томиться;
И вспоминать, и снова ждать: весёлый голос – редкий случай!..
Прохожего с грибных корзин упругой тяжестью, иль, лучше
Звенящих детских голосов переливающиеся трели!..
Лай собачонки… Стук копыт. Но чаще – ветры шелестели…
И лесоруба – груб язык, и безразличием позора
В родную сторону проник враг, под защитою дозора,
Законов тёмных, дел чудных… Кем возродится дней былых,
В лучистой красоте святилищ, простой уклад, добра мотив?..
Библиотек узреть хранилищ – сокрытых надобностью тех,
Кому принадлежит успех, – нам не дано, и дланью странной
Крушится всё, как будто манной, их устлан путь… Но до небес
Им не взойти во славе пьес творимых, ранящих жестоко…
Пусть кажется – сладка дорога… Но мир их нищ. Но вечен лес.
Союзник душ – не тот «прогресс»…
Поля, увенчанные мглой...
© Copyright: Оля Дейнега, 2021
Свидетельство о публикации №121060505312
Свидетельство о публикации №121060505312
Рецензии