Я позже к этому вернусь

Я позже к этому вернусь.
Потом. С утра. Ну послезавтра.
Приму горячего на грудь,
наполненного пряной мятой.

До дна. Я расколю язык,
я обожгу простудой горло.
И сочиню ужасный стих,
о том, что это все серьезно.
 
Чушь. Ерунда. Все – просто бред того,
кто мне когда-то нравился...
Теперь от крепких сигарет
душа и сердце задыхаются.

Я все с решением тяну.
Со смелостью - как будто в контрах.
Боюсь любить: прощу, пойму -
и снова буду на иголках...

Сейчас убью свой серый день,
отдавшись сну на поруганье.
Прилягу у стены, где тень
не тратит силы на исканье.

На подоконнике расцвел
большой и одинокий кактус.
А я все думаю о том,
какой ты мне назначишь статус.

Я подожду. Привыкла. Ложь –
все размышленья, сдвинув брови.
Ну не в серьез - так не в серьез.
Мне опостылели все розги.

Я просто вздумала уйти.
Уйти совсем. И не бороться.
Да и за что. Пойми... Прости...
Ты гость теперь. И я – лишь гостья.

Я позже, может быть, вернусь.
Потом. Наверно, через годы.
Приму холодного на грудь,
наполненного вкусом рома.

И, пригубив слегка слова,
ответом закушу несмелым...
Все это – лишь моя мечта:
взять под контроль житье и тело.