Поэты — неприкаянные души,
Любимцы ироничного Творца,
Присаживайся рядом и послушай,
Как бьются их усталые сердца.
Они как нестареющие дети
Бегут по снегу выпавших стихов,
А их всепонимающий радетель
Ведет учет нечаянных грехов.
С сердечностью святой тореадора
Он смотрит в их лучистые глаза,
А дети не находят коридоров
Уйти, как Маргарита, в небеса.
Но знаю про себя, что — прав я в вере,
И знаю, что я правильно грешил,
Хоть свыше всякой вымеренной меры
Ошибок в этой жизни совершил.
Я правильно грешил
© Copyright: Виталий Зигельман, 2021
Свидетельство о публикации №121060503849
Свидетельство о публикации №121060503849
Рецензии
