Декамерон

Знаю, что память - ехидная штука,
с ней договариваться - ерунда.
Ввалится тихо без всякого стука,
станет гундосить, считая года -
этот прекрасный, а этот поплоше.
Слушаешь, силишься вспомнить - в какой
жизнь приходила красоткой на ложе
или являлась уродкой с клюкой.
Память ехидная, сядем, подпишем
наш договор - соблюдать статус кво -
прошлое принадлежит пепелищам,
зря мы с тобой ворошили его.
В будущем всё неизвестно пока что,
будут ли ночи с тобой неглиже,
главы из Декамерона Боккаччо
выглядят как-то по-детски уже.
Память насмешливо - всё испытали,
что же осталось в сегодняшнем дне?
Время любви, остальное детали,
что безразличны тебе или мне.
Как там сегодня? Дождливо ли, сухо,
всё расцвело или всё отцвело?
Голос - услада для чуткого уха,
в радость ослабшему телу тепло.
Память умеет пытать изощрённо,
что же предложит назло временам -
новую версию Декамерона
или Нагорную проповедь нам.