Я жалеть себя, был не приучен,
И теперь ошибки, лет младых,
Словно гири, на плечах усталых,
И удары, в большинстве под дых,
Прошлое бывает, держит крепко,
Память позабыть, всё не спешит,
Для неё, всё прошлое, как клетка,
И она, бывает, что кричит…,
То, что позабыть, она не в силах,
Коль скелеты есть, свои в шкафу,
Знаю, что когда-нибудь придётся,
Написать, последнюю строку… .
Прошлое, не отпускает...
© Copyright: Сергей Осипов 2, 2021
Свидетельство о публикации №121060407593
Свидетельство о публикации №121060407593
Рецензии