Ты меня обнимал при встрече,
Нежно касаясь руками талии.
Мы с тобой говорили до вечера,
И сердце, как воск, моё таяло.
Ты говорил много умных слов,
И я не молчала достаточно.
Сколько ж, милый, тебе нужно псов,
Чтоб с лица дрянные сорвать заплаточки?
Ты, вроде как, мил, даже добр немного,
Но всё это - так, пустяк.
Ведь ты за спиной благодарен премного:
"От неё отвязался... Устал".
И ты не пытаешься лёд растопить,
Должна это я одна.
Мой милый способен всегда мне ответить:
"Во мне пустота... Пустота".
Я знаю, совсем не та, кто нужна,
Но та, кто обнимет, полюбит, согреет.
И чувствуется пропасть, бездна...
Только меня уж никто не лелеет.
Пропасть
© Copyright: Ангелина Максимюк, 2021
Свидетельство о публикации №121060406919
Свидетельство о публикации №121060406919
Рецензии