Мой стих, переведенный в прозу,
тебе не скажет ни о чём.
Водой солёной станут слёзы,
И пламень – тлеющей свечой.
Строфа, лишённая размера, -
толпой без цели и основ,
кумирней, капищем без веры,
челном в ветру без парусов.
Стихи нельзя пересказать.
Строку венчающая рифма, -
кормило, дабы миновать,
в пути к тебе, коварных рифов…
Я слово к слову так сложить
желал,
как в соприкосновеньи пальцы.
И удержать, и позабыть,
когда по мне иссякнет память...
***
© Copyright: Феликс Куперман, 2021
Свидетельство о публикации №121060406467
Свидетельство о публикации №121060406467
Рецензии
