Карандаш

Я мыл полы. Уборка для поэта               
Занятье не последнее. И вот,               
Елозя под диваном так и этак               
Широкой шваброй, плавный поворот         
За ножку дальнюю все сделать норовя,      
Я громким треском был напуган, не шутя. 

Отпрянул, поднял брови: «Что за хрень?»   
Ну что же, в три погибели согнуться,               
Я парень любопытный, мне не лень –            
В мир поддиванный с головою окунуться.   
И что я вижу: там, у плинтуса, вдали,            
Мохнатым валиком в свалявшейся пыли…   

Сей "неопознанный" я шваброй поддеваю         
И на себя тихонечко толкаю.               
Ну что, интрига, да. Смотри-ка, карандаш!   
Наверно, думал он: «Забросили, забыли!       
Ужели снова мне, судьба, не дашь            
(Я очищаю карандаш от пыли)               

Попасть на стол, под лампы луч, к бумаге?» 
На что надеялся? В отчаянье? В отваге?   
Меж пальцев я кручу гранёные края             
И думаю: не так же ль точно я?               
Заброшенный на дно, всеми забытый,          
Поломанный, уставший, грязный, битый,    

В дали от света, в нитях паутин,               
Почти забывший сам себя, совсем один.      
И жизнь – одна сплошная безнадёга,            
И бездорожье стало мне дорогой…             
Но средь непоэтического сора               
Графитный стерженёк – моя опора.            

И знаю я – мой бог меня найдёт!               
Мой бог меня поднимет! Призовёт!               
Мой бог меня очистит и отточит               
Для слов Своих – простых и очень точных.   
Господь – найдёт! И я уже не ваш...               
Ибо – снова поднят карандаш!