В чернильно-чёрных небесах
Широкий Млечный Путь искрится,
А подо мной тропа пылится,
Да так, что весь песок в глазах.
Не резь бы, слёз не увидал,
А так, утёр щеку десницей,
Ладонь в сверкающих зарницах,
И виден уж пути финал.
Верней, проулка фонари,
До неги сладостной знакомых,
Ещё чуть-чуть, и я уж дома,
А там полшага до зари.
Каков же смысл, что я живу,
Иду неведомо откуда?..
Не быть на белом свете худу?
И без меня он на плаву.
Но всё же есть какой-то смысл,
В том, что зима наступит скоро,
Что будет ткать свои узоры,
В моей главе, рождая мысль.
А эта мысль уйдёт в слова,
А те – в строку, чтоб стать сонетом,
Наверно, смысл великий в этом,
Что есть в нём снег и синева.
Мысли... всё мысли
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121060405781
Свидетельство о публикации №121060405781
Рецензии