Седьмой сын девятого круга

Это уже не хроническое.
Хтоническое.
Не "колкое" (с) - дикое электричество.
Боли боль.
Толку гладить пальцами лёд Коцита?
Толку - ноль.
Карта бита и карма - бита, чёрная бита,
Вечная битва.
Помнишь - искали бритву?
На почте, в аптеке, а мимо тёк Невский,
и мы текли,
мы были тентакли и стеки,
и золото, и напалм,
безумие множило свет -
Вавилон пал.
Меня больше нет.
Ведь мне нельзя ничего такого,
Нельзя.
Нельзя.
Я в красном атласе в проёме окна десятого этажа...
девятого круга...
сестра ли... подруга ль... пурга...
пурга и горечь,
о чём и речь.
Мне это не нравится.
Но.
Я думала, кирка моя - справится,
Треснет лёд, грянет гром.
Но кирка моя - молоточек
детский. А мимо тёк Невский.
BANG. BANG.
Прощай, Шоушенк.
И только - где трубы, в пыли,
остались часы Сальвадора Дали.
И я, хоть рассталась - осталась.
Коцит!
Лёд будет разбит.

Иллюстрация Андрей Ферез (с)