Я на игле

Я размалюю холст гнетущим чёрным,
цвета сменяя грязно мраком тусклым,
из рези повсеместной извлечённым,
слетающим трухой ненужной с уст, но
не в рыхлый чернозём, и не в отходы,
а на невинно-чистый, ветхий лист.
От времени безжалостного хода
рассеются слова, как резвый бриз.

Я на игле. Графитовой и чёрной.
Я испещрил пергамент мёртвым сгустком
моих прогнивших сентиментов, в чём-то
похожим на сопрелое искусство.
Я вновь пустил по струнам вен чернила,
калечащие норов, порождая
наитие, что душу очернило
созвучий громовыми ворожбами.

Я изгваздал прожектор сердца чёрной
язвящей кровью вдохновенья, с хрустом
рассудок трезвый размозжил, и к чёрту
послал все догмы, поперхнувшись гнусным
набором строк, несущих только горе,
сжигающих больное подсознанье.
И мыслям сжатым сколько бы не вторил,
мне не закончить цикл воссозданья

зарниц невзрачных изваяний текста.
Их свет, как жаль, несправедливо шустр,
столь быстро меркнет, оставляя мерзкий,
отвратный пепел почерневших чувств.

02.06.2021