Господин сочинитель

Покинув скромную обитель,
Оправив ношеный сюртук,
Стихов беспечный сочинитель
Поставил стоптанный каблук

На речной гранит державный,
Народ по Невскому сновал,
А день и хмурый и прохладный
Хорошего уже не предвещал.

В редакции все те же лица,
Всё про страсть, да боль разлуки:
«Ну что ж, всегда народу снится
Блаженный сон, где пыл и  муки».

Редактор вечно недовольный
В своём стремленье поучать
Давно освоился с ролью
В которой он и сват и мать.

«А вам, мой добрый сочинитель,
Позвольте дать один совет.
Молчите вы или кричите,
Вам новых не открыть планет.

Скупясь на чувства и слова,
Вы словно ревностный блюститель
В своих потёмках естества
Плутаете, мой бедный сочинитель.

Стихов расправленные крылья
Учите вы летать по образцу
И не брезгуйте дорожной пылью,
Поверьте серость всем к лицу».

Уж пушка в крепости стреляла,
Крапал как заклинанье дождь,
Чиновный люд, откинув одеяла,
Пытался сплин свой превозмочь,

Кофейный дух от Вольфа-Беранже
Давил воспоминанием Черной речки,
Кому то подавали бланманже,
А он хотел хотя бы к теплой печке.

Так брёл не Пушкин, не ЛермОнтов,
А просто незатейливый любитель,
Своих он открыватель горизонтов,
Господин безвестный сочинитель.