Блюз

«Неприкаянный  блюз
                Ускользающего ноября»

Оторван восходом очередной календарный листок,
Тревожно на сердце, гляжу на холодный восток.
Листья желтой поземкой текут в никуда.
Ветер времени в клочья порвал облака-паруса.

Торопится время, не спиться бы мне…
Каждой ночью не спится при полной луне.
Пора подвести неформальный итог;
Последняя четверть. Награда лишь желтый кленовый листок

В дисперсии белого света семь главных полос.
Биография лет – дифракция черных и белых волос.
На разные чаши весов разложено зло и добро.
Истрачено золото, в ход пошло серебро.

Непрозрачная серость обмелевшей реки
Несет мутные воды промерзшей тоски.
Иголки дождя снова колют лицо, пусть
Сквозь проколы души сочиться туманная грусть.

Скоро снова закружит колючая злая метель
Уж слишком торопится время, печальное время потерь.
Души мертвых деревьев проявит прозрачный базальт,
Замерзшие лужи закроют разбитый асфальт

Чистый Севера ветер, виски серебря
Заглушит простуженный блюз неприкаянного ноября.
Черноту колеи, колесницы фатальной забег
Еще не остывшую землю прикрыл приблудившийся снег.

А где-то свинцовые тучи на стыке миров
На них отпечатан мой час стрелкой звездных часов.
Отплеваться от серости дней холодным осенним дождем:
Гори оно все ярко-синим небесным огнем.

Но, нет в мире случайных событий, случайности нет.
Как нету ментола в пепле истлевших дотла сигарет.
Птица Феникс из пепла рождается вновь
Бетонирует пепел лишь только любовь.


На истлевши под солнцем скелеты судов
Покровом наброшу кораллы убитых годов.
Пусть вновь возродиться мой коралловый риф:
Моя светлая гавань, лагуна, мой тихий залив.

Недобитый романтик минорной гитарной струной
Снова парус латает, как будто цыганской иглой.
Вершины на мачтах шипят бело-синим огнем.
Неубитый романтик уйдет со своим кораблем.

Сбита серая пыль с белизны парусов
Оцарапано сердце гранью розы ветров.
Океан размывает границы миров
Вновь белеет мой парус средь бурных штормов.

Словно скальпель, пронзая воспаленный закат
В бесконечность уходит летучий фрегат.
Листьев в желтой поземке чуть слышны голоса:
Попутного ветра! Семь футов… Поднять паруса!

Его снова манит фиолетово-синяя даль
Где пространство и время свернулись в спираль.
Пусть скользит в облаках меж явью и сном
Мой летучий  голландец, прозрачный фантом.

Лишь взлетев над собою, оглянувшись вокруг
Понимаешь: жизнь не замкнутый цикл, а разорванный круг.
Когда волны судьбы нас сажают на зыбкую мель
Меридиан, словно серп, пресекал параллель.

Врывается солнечный ветер в открытый портал
Уносит из сердца осколки разбитых зеркал.
Смоет с пристани грязь океанский отлив
Вновь прозрачна лагуна, мой мир, мой залив.


                В песочных часах время льется бескрайней рекой
        Относительно время: то ускоренный бег, то покой.
    Жаль, этой никем не прочтенной строке
  Исчезнуть как след на сыпучем песке.

                04.06.2020.   Климов Е.