Вольная

Мысли... Они не дают покоя.
Я всё думал, у шумного прибоя,
Закуривая одну за другой.
Внутри обволакивал ёдкий дым,
Сигарет, дешёвых папирос,
И эта нарастающая тяжесть в груди...

Не дают покоя, эти мысли...
А я всё думал, где же прогадал.
Неужели... И это всё?
Неужто я смогу простить себе,
Что однажды отказался от всего,
От собственного счастья с той,
С кем делил сокровенные мысли?

От всего, о чём мечтал и лелеял,
В душе подкармливая надежду?
И что теперь... Разве это он,
Мой логический конец шагов?
К чему меня это всё привело,
Почему я не дал отпустить себе,
Эти мысли, в которых теперь тону...

Я смотрю на горизонт и вспоминаю,
Как-будто вчера, она идя навстречу,
Скромно улыбается и спрашивает: "Как дела?",
А я, словно глухонемой, игнорирую слова,
Потому что это правда, которую знаю только Я:
Я не смог забыть и навряд ли смогу,
Она была и будет рядом, сама.

Другим кажется издалека, что этот кто-то,
Непонятно что представляющий из себя чудак,
И мне уже всё равно, я не различаю тупость от лизоблюдства.

Лишь сам ещё глубже увяз в этой яме отходной,
Человеческих амбиций, покрывающих с головой.
А для кого-то это смысл жизни,
Быть важным лицом без души и смысла.
Биржа проданных душ, не простаивает долго,
Проходит через неё очередной сосуд,
Разменявший лицо на потные амбиции.

На фоне вселенских масштабов,
Всё это мелочи и грязь земная.
Ведь люди так давно отстали,
Что понятие "человек" подобно испражнению писаний.

Остаётся лишь мудрость старших,
Которые обрели покой давно.
Но их словам не внемлют, советы утратили силу.
Это век амбиций, для чего быть умом красивым...