Мне не спится

Ссыпается ватой на плед колыбель, разгорается южная ночь.
Километры меж нами на пальцах - считаю. Я могла бы, как Рамазанова, из дома сонного – да к чертовой матери прочь,
 но, укутавшись в плед ,  скрипя зубами  - засыпаю.

Ты бы хотел мне присниться, но слова твои, как щепки  – сгребают полуночный мрак
и складывают у печи. «Я хотел бы тебя любить, но без «кого-то»  уже - никак. Не молчи об этом.
Пореви,
или посмейся, то ль за руку со мной, то ли без… Я вырву с корнем сознание, не оставлю живого места на сердце. Отныне, я твой – персональный ангел и бес ….»

И мне не снится Париж, и образы картин – Ван Гога, стихи Цветаевой, полюса, от юга – до севера, от севера – до юга, и в коллективе разговоры , - ни ссоры, ни притчи о любви, ни прочерки, ни тире, ни прожитые годы.  Ни поцелуи, ни лестницы, ни горы , ни сплетенные в слухи  - мнения, - мне не  снятся. Наперебой, будто градом  - в подушку лицемерный хохот и тени, и на закуску – блики холодных сырых цитат, на вечер, черно-белого воскресенья.

Сплетается нежность и грубый мат, на обложке грядущего сна –  обесточенного, где от края до края – пропитан чувством – сочным твой анфас. И мне не спится – то ли в этой жизни,
то ли просто - предстоящей летней  ночью. Я читаю сценарий, в котором каждое чувство  в остатке – брак с многоточием.
То ли гражданский, то ли гостевой, то ли прочный.