Ещё зима ползёт по льду,
До лета — как до рая,
Но я уже в своём саду
Плоды с ветвей снимаю.
Секрет простой: не на земле
Заложен сад, а в сердце.
Мне в нём слышны и в феврале
Рулады птичьих скерцо.
Его плоды — мои стихи.
Пусть их пока немного,
Но строфы сделались легки —
В них что-то есть от Бога.
А мысли — это семена.
Куда ж от мыслей деться?
Ведь мысль, она — обнажена,
Ей хочется одеться.
Вот и летят плутовки в сад
За платьями-стихами,
И я усердно шью наряд
То барышне, то даме.
Но с этим справившись трудом,
Я вспоминаю снова
Твой скромный загородный дом,
И тишину алькова.
И уношусь из пустоты
В объятия надежды:
Я жду, что в сад войдёшь и ты,
Нагая, без одежды.
Мой сад
© Copyright: Игорь Шеффер, 2021
Свидетельство о публикации №121060104219
Свидетельство о публикации №121060104219
Рецензии