А в ней, а в матрице-то..
Пустота...
Но не спроста,
Ведь есть земля!
И крутится сей шар,
А муравьи на нем..
Ведут свой дружно строй,
И каждый кажется имеет..
Не то, что за плечами,
За спиной..
Покрытой сечью,
Артиллерийского болта!
И жизнь, и душу, как-же..
Царит там пустота,
Нет, не царит..
Кажись она там умерла..
И где же личность?
Где не туман в глазах?
Что даже не глаза..
А так, материя, лишь пелена..
Они родились мертвыми.
Они, и впрямь нужны.
Таким же мертвым.
Что внешне, что внутри.
Жива ли плоть?
Нет, не жива..
Так отчего-ж пуста?
Та матрица, что вобрала..
И всё и всех,
И каждую песчинку,
И взрыв сверхновой,
И каждого личину,
Что надевает на себя
Ходячая толпа
Нет, не людей
Все это лишь тела.
Что значит сильных,
Беспощадный отзвук пут?
Что значит слабости моленье?
Все это лишь мираж, лишь наваждение..
А ты достоин, человек?
© Copyright: Иероним Юрвенг, 2021
Свидетельство о публикации №121060103009
Свидетельство о публикации №121060103009
Рецензии