Почему б не быть поэтом?
Пить крепкий кофе по утрам,
В лучах нежнейшего рассвета
Слагать стихи про милых дам,
А потом свои творенья
Читать им с лёгкостью такой,
Подобно ветру дуновенья,
Как крики чайки над кармой.
Я б щедро рифмами бросался –
Слова, как лепесточки роз,
Росой хрустальной умывался –
Чистотой небесных слёз.
Расписал бы все манжеты,
И заборы расписал,
Так все делают поэты,
И я бы делать это стал.
Творил для барышень кантаты,
С гитарой, мило под окном,
Я б пел такие серенады,
Чтоб на ушах стоял весь дом.
И пьянствовал бы безмятежно,
Для творчества набравшись сил,
Срывал платья с продажных женщин
И их бесплатно бы валил…
Потом махнул бы за границу -
Концерты, океан бабла!
Женился б на иноязычной,
Она б мне дочку родила.
Однако ж, нет. Пожалуй с дочкой,
Я малость чуть переборщил.
Ободрал её. И точка.
И на Родину свалил.
Интернет бы запестрился!
И повсюду мои фото,
Офигенно засветился,
Я люблю свою работу.
Но сегодня всё иначе:
Нафига им ваши рифмы?
И поэт идёт батрачить
На какие-то там фирмы.
Пашет день и ночь, бедняга,
Чтоб жена была довольна,
Чтоб любовница стонала
И страна спала спокойно.
P.S.
Но я всего лишь сочинитель
Каких-то песен и стишков.
Отнюдь не ярый обольститель
Сердец девичьих и умов.
Петь буду той, что сердцу ближе,
А всем подряд – не мой удел,
Не вижу я себя в Париже,
А если б видел – офигел!
Свидетельство о публикации №121053108500