Вчера был стих. Сегодня - воскресенье,
стеревшее вчерашний стих забвением.
И стих, со мною разделённый сном,
покинул мою голову, как дом.
Он выветрился, испарился, вымер,
сославшись на весну, он канул в дыме
как насекомое, стих впал в анабиоз,
и затерялся в бересте берёз.
Потом уже я спохватилась: Боже!
Что я наделала? Мой стих мне нужен тоже.
Но стих мой принял форму облаков,
похожих на собор о семь голов...
Я же, от праздного тупого воскресенья
устав, просила у стиха прощения
и вспоминала до кипения мозга,
о чём он был... Но было слишком поздно.
Теперь, когда я вижу облака,
как ловит эти облака река,
пытаясь их к причалу донести,
я думаю, что всё это - мой стих.
И это - он, и - то, и - те, вдали,
и рядом кто, и где потом болит -
всё это тот же стих, никто иной,
как все другие, не записанные мной.
Вчера был стих
© Copyright: Людмила Кручинина, 2021
Свидетельство о публикации №121053108055
Свидетельство о публикации №121053108055
Рецензии
Как жаль: если бы не одно слово
в 9 строке, могла бы получиться
хорошая рецензия! (((
Философский Саксаул 18.07.2021 01:58 • Заявить о нарушении
в 9 строке, могла бы получиться
хорошая рецензия! (((
Философский Саксаул 18.07.2021 01:58 • Заявить о нарушении