Циклон
Её жизнь, как папье - маше. И циклон в перебоях с погодой.
Что творится в похожих годах, утекающих быстро сквозь пальцы.
Мир бежит и журчит, как вода, вышивая пространство на пяльцах.
Что творится в артериях, снах и бессоницах, ставших, как норма.
Засыпает весна невпопад, замерзая, ворочаясь долго.
Что творится, когда слеза неустанно стекает на губы.
Никого. Лишь одна тишина. И будильник ответственно будит.
Что творится, когда бредешь ты по городу, словно в бреду.
Льется с неба июньский дождь, и ты хочешь исправить судьбу.
Что творится без слов любви,
безразличий и суеты.
Просыпаешься, слышишь сны, где назвал он тебя на "Ты".
Что творится в сознании лет и обилии прошлых стихов.
Пропадает тепла силуэт среди кофе, деревьев, домов.
Что творится вновь с пульсом в тот час, когда шепотом стих телефон.
Застилает гардина газ и включает в луне диктофон.
31. 05. 2021
Свидетельство о публикации №121053102457