сметают

 
Сметают день вчерашний, что лежит
У дворника под веточной метлою
Огрызками упавшими цветов,
В которых ещё искренность дрожит,
Но остывает, становясь сухою,
Как графика всё описавших слов.
И мы не здесь…. Под аромат акаций,
Рассказываем прошлое друг другу,
О том, что СМИ трактуют кали-югой
Советской, где досталось нам смеяться,
Любить, гордиться, жить свою  судьбу,
И притерать к резьбе времён резьбу
Души, что неизбежно получалось,
И это счастьем в память отмечалось.
И помогало, как жрецам псалмы,
растить стихи, петь новый год в обнимку
А вот, когда пришли менять пластинку,
Кто после стал убийцами страны,
Заточенными на мешки с купюрой,
Возглавившими здешний ад de jure,
Тогда в резьбе с резьбой случился срыв.
Я вспомнил малыша, который взрыв
Не пережил, став весь рублёным мясом.
В апреля старте на лице Донбасса,
Усобицей разрезанного на
Том месте, где цвела одна страна.
9.57 31.5.21