прохлада- словно сумерки чиста,
и камешком в ручье лесном- усталость,
биенье веток- ломким скрипом сжалось,
и гулом рельс- распалась пустота.
цвета озноба- тяжелы на вкус,
они подобны полевой дороге,
где свод небес- как старый,сгнивший брус,
на чердаке- хранит зимы тревоги.
и станешь- заговаривать глаза,
как проруби где жалок лист упавший,
такая ночью выдалась гроза,
что- одиночество- как дух травы увядшей.
сквозняк вечности
© Copyright: Борис Васильев 3, 2021
Свидетельство о публикации №121053101660
Свидетельство о публикации №121053101660
Рецензии