В марте гудят облака, что торпеды.
Щёлкают смачно по солнечной цедре.
Трутся. В холсте протираются дыры,
Будто бы язвы кишечника мира
Нашего. Тонут снега под ботинком.
И я скребу, как диджей по пластинке
Этого города. И плагиатом
Звук распадается в воздухе сжатом
Рамками времени. Снятся панелькам
Прошлого кадры. Проносятся мельком
Капли. Себя узнают в голых лужах
И отдают им заблудшие души.
В марте
© Copyright: Митрич Мгинский, 2021
Свидетельство о публикации №121053006760
Свидетельство о публикации №121053006760
Рецензии