Сотни нитей

Возможно я любил всего лишь раз,
И если так — уже не полюблю,
Зачем-то выставлял всё напоказ,
А ныне в одиночестве скорблю,

Но тянет почему-то меня к той,
Что так увлечена быть в одиночестве,
Таков уж мир, что я и не святой,
Но сколько раз упоминал ее я в творчестве?

Настолько много что не посчитать,
Настолько много что я уже болен,
Я не могу больше так жить и лишь страдать,
Жить счастливо с другими я безволен.

С любви на любовь вновь перелетать,
Пытаясь заглушить лишь эту боль.
А смысл постоянно здесь страдать?
В чем суть если стараньям ставлен ноль?

И осознание приходит постепенно,
Что я беспомощен и был таким всегда,
Мы лишь инерция что катится смиренно
В задворки утопающего льда.

Нас не достать, не растопить
Если мы сами здесь не в силах всё исправить,
Мне чувства к вам никак тут не убить
Как и контакт с твоим же сердцем не наладить.

И я пытаюсь изо всех сил наконец
Быть с вами, в одиночестве не гнить,
Но в наших головах сидит малец,
Что спутывает сотни рваных нитей.