Стены, кровать, в руках телефон,
В углу отжелтевший пыльный плафон,
Под окнами дождь - единственный друг,
И томная грусть замыкает мой круг.
В своем обиходе контраста не жду,
Время сквозь пальцы по ветру пущу
На усталый асфальт разбитых дорог,
Утопающий в лужах под тяжестью ног.
Серые будни экранных пиявок,
Раздутых от сотни заявок и справок,
Жизнь разъедают до глубоких экзем,
Вращая ее двадцать четыре на семь.
День изо дня утопаем в бумаге,
Прожигая часы в канцелярском бараке,
Хруст позвонков и шелест страниц,
На фоне отёкших, измученных лиц.
И лишь иногда пустая квартира,
Прячет меня от тревожного мира,
Побыть в тишине с другом вдвоем,
Пока ещё светит пыльный плафон.
Грусть
© Copyright: Борис Кутилов, 2021
Свидетельство о публикации №121053000154
Свидетельство о публикации №121053000154
Рецензии
