Небо затянулось облаками,
Дождь идти, то бросит, то начнёт.
И на сердце, будто тяжкий камень,
Что-то создаёт тяжёлый гнёт.
С этим разбежались врассыпную
Мысли, не догнать и не собрать,
Для порядка, в голову шальную.
Рассуждать серьёзно или врать –
Выбор небольшой. Соврать бы можно,
Ведь не всё же правды крест нести,
Только, без привычки это – сложно,
Да, в мои года и – не к чести.
Правда, хоть она не всем приятна,
Как гулянье в поле босиком,
Но, зато, красива и понятна,
И не отдаёт гнилым душком.
Но для правды требуются мысли
И, немаловажно, захотеть.
А, когда мозги в тоске зависли,
То и ни пропеть, ни просвистеть.
У меня, как раз, подобный случай.
Если кто-то не приучен врать,
Пусть стремится, к чёрту дождь и тучи,
Мысли убежавшие собрать.
Выбор
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2021
Свидетельство о публикации №121052900561
Свидетельство о публикации №121052900561
Рецензии