***

Ты станешь моею второю кожей,
станешь больше ни на кого не похожей
в матрице каждодневного копирайтинга.

В тихом районе грязная каждая спаленка -
так наивно пою серенаду под крышей мотеля
в омуте цикличного подсознания.
Кто я?

Луна мотыльку кажется несоразмерно маленькой -
он бьется о лампочку, греет о стеклышко крылья
(после смерти на пальцах останутся перламутровой пылью).
Запах могильный
обнимает костлявые плечи,
перетертые мыльной
веревкой - театр оставит увечья.
Люмпены зовут это былью,
актуальностью в вечность.

Поржавевшие балки стучат по виску дулом кольта.
Без патронов метафора смерти, без единого вольта.
Больно.

Марафоны мечтателей
(ночью - любителей детского порно).
Твой образ в голове моей был собирательным,
словно...
Словно солнцу из глины лучи прилепить пластилином,
поместить в эрмитаж незаконченную светом картину.

Сколько в молчании слов моих децибел?
Отравитель марионеток, узник лаковых кукольных тел.