Книга

Пыльная полка, наглухо забитый чердак,
Моя голова - склеп, убежище для бродяг,
Там такой бардак, что трудно разглядеть,
Где пряник мой, но чаще бывает плеть.
Храмы из книг, страницы вместо икон,
Ржавая добровольная клеть, одинокий замшелый трон,
Где такое удовольствие умереть, что больше похоже на сон.
Судом из высших сил на муку обречён.
И в этом глухом овраге, с барханами из песка,
Где каждый камушек - соль, и слезная вода
Рекой стекала и сочилась, обмывая берега, не находя в себе уголка.
Всю жизнь спасаюсь от недуга,
Меня мучают тайны мира, а для кого-то мука,
Но в каждом светиле науки сидит пьяньчуга,
Чудо.
Мне так нужно чудо.
Для тебя, мой мир, в моём королевстве безумия,
Есть свечка и полка, куда посажу тебя,
Есть книга, с пустыми страницами сплошь,
Я знаю, ты любишь жить, и совсем ненавидишь ложь,
Я узнаю твою ямочку, щечку, в каждом людском обличьи,
Но я дик, я странник, ненужный и чаще лишний.
В той книге, мой свет, нет права на счастье,
Но с тобой оно есть, и это страшно.