Там, где взахлёб мы с любимым о счастье мечтали,
нежных бутонов вдыхая живой аромат,
в мрамор холодный аллею любви закатали,
и на том месте построили каменный сад -
хозяева мотыльковые нашей планеты,
в мирные души, посеяв панический страх...
Нечем Бояну дышать на земле Пересвета,
если герои её превращаются в прах.
В праздник Поэта от влаги коробится суша.
Небо на землю поток беспощадный струит.
К Богу живому возносятся светлые души
тех, чьи тела навсегда залегли под гранит.
На смерть Трубчевского Бояна
© Copyright: Лариса Соколова, 2021
Свидетельство о публикации №121052904372
Свидетельство о публикации №121052904372
Рецензии
