Формат

Все куда-то торопятся,
Расписание вешают на стену,
А мне панк-роком залиться хочется,
Пост-хардкором уши наполнить,
Глагольными рифмами вас заколебать,
Просторечьем забить доверху.
За вашим попсовым форматизмом
Скрывается страх смены времён,
Уставший консерватизм.
Не нужно собирать компромат,
Всё, как на ладони, не зачем кричать,
Вас услышат в каждом доме,
Нет спасения, избавления требует глаз,
Черный квадрат темноты
Вызывает мысли движение,
А от вас приторный газ.
Все куда-то мчатся,
Дедлайны ставят не вовремя,
Некогда снять лапшу с ушей,
Она засохла здорово,
Топором рубить придётся,
Как бы мозг не повредить,
Хотя маловероятно
Убитым мертвого убить.
Неизвестно каким я стану поэтом,
Писателем жанра и выйду ли в свет,
Но соберу лучшее, заберу вечное,
Будет что в могилу нести.
Из прошлого, из настоящего,
Местного отбор не велик,
Немного и я здесь оставить сумею
На сжигание будущих книг.