В семье он набожной родился,
Где рос средь четырёх сестёр.
О,как отец сынком гордился,
Что был со смертью так хитер.
Болел всегда ,чем только можно,
Но,побеждая, выживал.
Он странным был и осторожным.
И гусем по ночам кричал
Иль хрюкал,словно поросенок.
Животных он любил с пелёнок
И людям их предпочитал.
Историй страшных много знал.
Лет с двадцати сам сочинял.
Какие образы создал!
Боялся очень умереть
Заснув,проснуться не успеть.
Он смерть свою за год
"В записках..."
Как партитуру расписал.
Все через год так и случилось:
Господь несчастного забрал,
Но нам оставил он пророчество,
Для тех, кто нынче, как Высочество,
Живет,не ведая забот.
Все стало задом наперед,
И ложь затмила правду разом,
Наслав на целый мир заразу.
Его ,конечно ,вы узнали
И имя тОтчас угадали.
До тридцати он не дожил
Но прозой всех заворожил.
Кто это?
© Copyright: Нина Бровер, 2021
Свидетельство о публикации №121052903738
Свидетельство о публикации №121052903738
Рецензии