Урок

Урок

Помню тот день, в сорок пятом, то лето,
Как мой отец вёл рассказ, про войну.
Как же он их ненавидел за это,
Кто посягнул на Россию мою.

Так, под рассказ его, чистя картошку,
Тонко снимая с неё кожуру:
- Это Нинульке, а это Антошке.
Вёл он рассказ и про жизнь, и войну.

Ну, вот и нам сын с тобой понемножку,
Чтоб не урчал с голодухи живот.
Чистим и делим мы с папкой картошку,
Голодно жил в это время народ.

Шум непонятный раздался вдруг в сенцах,
Резко нарушив в избе тишину.
Дверь заскрипела и пленные немцы,
Жалко сутулясь, вошли к нам в избу.

Тот эпизод промелькнул вмиг моментом,
В сердце, оставив щемящую боль.
Тот, что постарше с немецким акцентом:
- Битте! Сказал, протянувши ладонь.

Гости стояли, явившись нежданно,
С  взглядом поникшим, лучащею боль.
Без колебания, даже желанно,
Папка подал, две картошки и соль.

Немцы нам: - Данке. А папка им: - Битте.
Позже я понял двух слов тех венец,
А ведь когда-то кричали: -  Хай! Гитлер!
Вслед, без упрёка, сказал им отец.

Без нравоученья, так мудро и точно,
Я был растерян, контрастом минут,
Как же солдаты без слов, очень просто,
Детям уроки преподают.

Битте -  в переводе на русский пожалуйста, очень прошу
Данке -Спасибо