Я исчерпал запас страстей,
отмеренный судьбою скупо.
Теперь душа пуста, и ей
достаточно тарелки супа -
водицы с горстью отрубей,
подкожных драм, вокзальной вони.
Простушка, глупый воробей,
клюющий день с чужой ладони.
А сердце бьется все ровней -
нет повода куда-то мчаться.
Так дом лишается корней,
когда уходят домочадцы.
Так небо рвется на куски,
чтоб залатать в глазах прорехи.
И иней холодит виски,
и древоточец метит вехи.
Все реже жду благих вестей,
все чаще рот кривит зевота.
И званых нет среди гостей
на юбилее Дон Кихота.
И голосами старых книг
наполнен бесконечный вечер.
Часы стоят. Но каждый миг
тоскою странною отмечен.
Не морщась, пью печаль Ватто
и заедаю облаками...
А мир, раздетый сквозняками,
усердно прячу под пальто.
май 2021г.
Лимит
© Copyright: Анатолий Малаев, 2021
Свидетельство о публикации №121052807772
Свидетельство о публикации №121052807772
Рецензии