Стихи не кормят

            Превозмогая лень, усталость,
            Плелся поэт на свой присест.
            Знать расслабляться не предстало,
            Таков по жизни его крест.

            Сопит страна, храпит Держава,
            Лишь он один корпит в ночи'.
            Его идея обуяла,
            И Муза требует - строчи!

            И он строчит, как одержимый,
            Летит строка, за ней куплет.
            Он душу вывернул, а надо ль?
            Трибун, мыслитель, сердцеед.

            Он покаянья просит тихо,
            Сомкнув трёхперстье, бья поклон.
            Стоит седой у Серафима,
            Под сводом церкви медный звон.

            Его терзает косность нравов,
            Вандалов пир посредь чумы.
            Заносит часто влево, вправо,
            Гнетёт отсутствие сумы'.

            И он, как все - приспособленец,
            Освоил кстати ремесло.
            Торгуя впрочем, чем попало,
            Чтобы насытилось нутро.

            Стихи не кормят в наше время,
            А если да, то лишь "своих".
            Любимцев важного сословия,
            Они творят стишки для "них".

            Морфей растерян, сон не в силе,
            Наш глашатай влечён строкой.
            Дым сигареты, чай в бокале,
            И упоенье тишиной.

            23.01.2007.