Сказ про ночное дорожное происшествие

Ненастная майская ночь. Небо затянуто раздраженными тучами. Сыро. Грязно. Неприветливо. Загородное шоссе тускло отражает свет фар на мокром асфальте. Дождь стеной. Редкие машины плетутся по трассе аккуратно, подминая под себя упругие, графитового цвета, волны. Они с опаской прижимаются к разделительной полосе, чтобы не сбиться с курса в пучине непогоды. И в этой усталой и напряженной размеренности движения откуда ни возьмись, из ночи, срезая светом фар плотные гроздья дождя, на бешеной скорости вылетает автомобиль. Он, не тормозя, разметает лужи в ореоле брызг подобно гидроциклу. Камеры контроля скорости, хозяева дорог, онемели и ослепли от такой наглости. Для них несущийся автомобиль оказался неуловимым, потому что номера его скрыты под плотным слоем налипшей грязи. Дворники на лобовом стекле, исполнительные и методичные по своей природе, безнадежны и бесполезны в сегодняшней стихии. Боковые стекла затонированы и надежно скрывают салон от ненужного любопытства.
 
Рассмотреть в машине водителя и пассажиров невозможно. И это даже хорошо. Потому что никаких людей в салоне автомобиля как раз и нет. Ни одного!
 
А за рулем сидит страшное в своем отчаянии рваное и истерзанное Чувство. За руль уцепилось, чтобы сознание от боли не потерять, кровью изливается, стонами ревёт. А что это за Чувство – не понять и не разглядеть, до того оно разворочено и изранено. Просто Чувство без рода и без имени. Летит, не зная страха, куда глаза глядят, игнорируя дорожные указатели и запрещающие знаки. Лишь бы в движении, только бы не остановиться! Любое промедление ей смертью кажется.
 
На ходу в телефоне кнопки тычет, сочувствия ищет у людей,  у друзей своих, без их поддержки Чувству не выжить никак. Но, то ли кнопки заедают, то ли друзья залипли в домашнем тепле и уюте, но ни до кого Чувство достучаться не может. И неоткуда ему помощи ждать, никто ему руку не протянет и силушкой не поделится. А стихия ночная не унимается, все пуще ливнем хлещет! Летит на всех парах, забыв про осторожность, автомобиль с Чувством за рулем, раненым одним лишь выстрелом – словом УХОДИ, прозвучавшим то ли извне, то ли из него самого, теперь уже не важно.
 
Путь ему видится только в одну сторону – в безысходность, в беспомощность, в несущественность. А когда открывается дверь в несущественность, то плитой каменной задвигается дверь в бытие, где жизнь, желания и мечты. Обратной дороги уже нет. И совсем не имеет никакого значения ни проливной ненасытный дождь, грызущий и смывающий обочину дороги, ни шквалистый ветер, нападающий неистово на мрачные заросли вдоль трассы, ничего в этом мире.
 
  Больно… больно… больно… назад надо… вернуться в Душу и назад… назад… туда, что было домом и храмом. Стук в висках… или это стук колесного диска на лопнувшей покрышке… на мокрой трассе… на безумной скорости… или стук сердца… или разрыв вернувшегося в Душу Чувства …

А Душа уже оторвалась, она уже отдельно от тела, она уже в Путешествии…
 
Стихия меж тем утихает, небо рвёт тучи и разводит их по сторонам горизонта. Дождь подобрел, стал мягче, ласковее. Аккуратными чистыми струйками слизал с дорожного полотна оборванный тормозной след, да и побрёл в ближнюю рощицу на отдых, уступив место явившейся свежести и умытости.
 
Что же станет дальше с Чувством? И как же его зовут в конце концов?
Об этом вы Дедушку Саа спросите, он вам с удовольствием поведает.