Была погода да сплыла...
Поспешно дни идут на убыль.
Сентябрь кладет последний рубль
На край артельного стола.
А что! Окончены труды,
Луга уставлены стогами,
Зато пчелиными лугами
Гудят торговые ряды.
Хватает мельницам зерна,
По деревням играют свадьбы...
На главной ярмарке узнать бы,
Какая нам с тобой цена.
Вот именно: чего мы стоим,
Когда ломаем или строим,
Себе внушив, что трын-трава
Любви увядшей кружева,
Деревья, ставшие дровами
И мысли, ставшие словами,
И пеплом ставшие слова.
Александр Брон. Сентябрь
© Copyright: Брянские Писатели, 2021
Свидетельство о публикации №121052802102
Свидетельство о публикации №121052802102
Рецензии