Опрокинуто Время, на Солнце — парша,
и сочится песок, как душа из...
Вавилонским столпом, ваши крыши кроша,
сокрушаюсь.
Слышу общий упрёк: «Что ж ты, Бог, не сберёг?
Мир низринул в руины и хаос!
И плотиной потопу не стал поперёк?!» —
сокрушаюсь.
Сокращаюсь к сакральным размерам божка
в лесопарке бегущих мишеней,
Лишь извечная связка «секира — башка»
совершенней моих сокрушений.
Сокрушаюсь, заламывая в мольбе
бесполезные руки. Из мифа
знает камень один: возвращенье к себе —
инфернальная мука Сизифа.
2012
Инферно
© Copyright: Владимир Душаков, 2021
Свидетельство о публикации №121052702393
Свидетельство о публикации №121052702393
Рецензии
