Живи, не зная почему

Мы все в итоге лишь история,
Оставленная на листке бумаги
Бессмертным старцем, траектория
Его полёта словесной магии.

Он так устал и день, и ночь
Слагать о жизни столь желанной
Ему, навеки изгнанному прочь
К ответам жизни первозданным.

Он так жалеет, что просил
Ответов всем недостающих,
И незаметно преступил
Черту, к наказанию ведущую.

О смысле жизни рассуждал
Он слишком смело, заблуждался,
Всё думал, что над ним смеялся
Владыка и потому тот загорался.

Горел смятением души,
Искрил и злобой на своё бессилие,
Он тлел, воспламеняясь вновь,
Не прекращая над собой насилие.

Мы все для Отче маленькие дети,
Центр его бездонной родительской любви,
И только Его право воспитывать нас плетью.
Смотреть на то насилие не хватило Его сил.

И вот Творец открыл завесу тайны,
Пустил в кладезь житейских истин,
Но пал железный занавес внезапно –
Дар Бога был небескорыстен.

Живёт с тех пор он в том архиве
Живых или давно забытых душ,
Как знающий все истины, он молчаливо
Расписывает нашей жизни чушь.

Реальность наша - его сон,
А сон - далекая иллюзия,
Иллюзия - сгоревший солнечным лучом пион,
Пион - любовь Творца с чернильным тем пером.