Горчит обида, как вчерашний кофе,
Мешает пробовать доверие на вкус.
И разговор подобен катастрофе,
И рвутся фразы, словно нитки бус.
И разобрать порою очень сложно,
Где - настоящее, а где - всего лишь пыль.
Вдруг, что простить, казалось, невозможно,
Лишь чьей-то зависти подгнившая ваниль?
Как оттолкнуть протянутые руки,
Когда до боли хочется тепла?
А вдруг все это - лишь игра, от скуки?
Ложь не согреет, но сожжёт до тла...
26.11.2021
Сомнения
© Copyright: Ольга Пугалова, 2021
Свидетельство о публикации №121052604273
Свидетельство о публикации №121052604273
Рецензии