Ее счет идет на времена и годы...
И запах свежей травы не тот.
Домашняя еда на заработках - неврозы...
Кажется, этот "вид" на оборот.
Сломанные ногти, растрепаны волосы,
Она идет домой, еле дыша.
Последние нервы, в тихом голосе,
И несколько прохожих, все-таки ее слышат.
Добраться бы до дома, скинуть пальто,
Есть не буду уже все-равно,
Завтра на работу, вставать рано,
Так и убиваю себя плавно...
***
© Copyright: Ромео Черный, 2021
Свидетельство о публикации №121052507044
Свидетельство о публикации №121052507044
Рецензии