Тоскливый ум терзают мысли,
а за плечом таится мгла...
смотри поэт - совсем не скисни..
один, как перст в пяти углах...
Твоей дорогой строки льются,
и рифма строф косу сплетает,
слова прямые тут же гнутся,
и сочиняя рвешь, метаешь...
Твой город...шум, огнем плюется,
людской поток метет всех, вся...
и тяжко стих твой достается,
и рифма тяжела твоя...
Ты глух и нем, лишь только пишешь,
глаза молчат - поют стихи,
о чем поют? и не услышишь,
а звук их громче всех стихий...
Поэт, проснись! ты еле дышишь...
тебя не слышно,отзовись!
ты тут, иль нет? здесь только мыши...
не можешь жить, так хоть молись...
* * *
...А пьяный ум все сочиняет,
рука устало пишет строки,
свой разум, душу изливает,
как к ней бывают злы, жестоки...
Споешь ты сладко свою песню,
и ей чуть замолишь грехи...
кому то станет интересно...
откашлившись начнешь: "стихи....!"
24.05.11
Поэту
© Copyright: Семён Тетёркин, 2021
Свидетельство о публикации №121052504398
Свидетельство о публикации №121052504398
Рецензии