Белка

Вышивать не моё, не моё...
Не хватает терпения. Белка.
И следы заплетают узор,
Из метаний. Идёт перестрелка
Между теми кто знает:
" Что, как "  Глаз наметан
На поисках  цели,
Палец чувствует плавность курка,
И беспомощность юркой  мишени
Помогает пушистый трофей,
Запихнуть в ягдташ  не робея,
Припечатаит тяжесть свинца,
К бесполезности мертвое тело...
А душа? Ну, какая душа?
У зверька, что  по белому снегу,
Оставляет следы всё спеша
Мир познать. Принимая на веру :
Каждый дышит - размером своим,
( По обхвату грудного отдела ),
Необученность...дикость иных...
Есть не повод ещё для отстрела


Рецензии
Елена, последние 4 строчки - блеск! 👍
Приду еще читать...
С уважением, Алина 🌺

Monja   25.05.2021 09:03     Заявить о нарушении